Мой маст-хэв на этой неделе.
The Smiths-Meat Is Murder.

indie;
1985 год;
rough trade records

Мне всё-таки не хватает каникулярных неделек и карантинов. Это единственное, кроме естествознания (правы были преподаватели-гуманитарные дисциплины жутко сушат мозг), чего действительно не хватает.
Приятно было на неделю, а то и больше, запираться дома. Скучаю по бессонным ночам с бесконечными фильмами о музыке и группах. По предутренним лайфам. Чудно это спасало, хотя сейчас мне спасения особо и не нужно. То есть, и университетская публика почти не напрягает (даже удивительно), и материал куда приятней, да и ходить никто не заставляет. Даже когда это начинает заёбывать, я просто вспоминаю школьные годы, и вот я уже благодарю господа.
Тут, знаете ли, дело привычки. Вот и всё.

*флэшбэк*
Я открываю форточку, в комнату врывается мартовский уличный воздух и предутренний запах близкого рассвета. Укутавшись в плед (тогда это еще не было мейнстримом), я валюсь на стул перед стареньким компьютером, тихо-тихо включаю лайв The Smiths середины 80х и жмурю сонные глаза.
Я в толпе, на мне свободная мужская голубая рубашка, черные джинсы и конверс. В маленьком концертном зале на небольшом возвышении в лучах синих софитов, покачивая бедрами, поёт он. Морр. Я на концерте.
Раньше было проще воображать.
*конец флэшбека*

И всё-таки, переслушав километры магнитной ленты с Ранком, Блэк Сэшонс, Пил Сэшонс, я не почуствовала и капли того, что чувствовали люди, участвовавшие в этих событиях.

Это как с уколом, про который тебе говорят, что делать его не больно.
Это как с блюдом, про которое тебе говорят, что оно необычайно вкусная.
Это как человек, про которого тебе говорят, что он весьма занятный собеседник.

Ты можешь увидеть миллион фото с земляникой, но ты ни на секунду даже не ощутишь её свежий вкус.
Ты можешь просмотреть часы мелодрам, но ты не почувствуешь сладости поцелуя на губах.
Ты можешь прослушать кучу историй своего деда о воздушных атаках во время ВОВ, но заслышав сигнал тревоги, ты едва ли сможешь собраться с мыслями.

Ты можешь каждую ночь рисовать себе в голове лето. Ночные танцы под How Soon Is Now?, безнаказанность и свободу. Поздние завтраки и купание под луной. Но тебе всё равно придётся ждать его, чтобы ощутить всё это.
Ждать, пока за окном в начале марта выпадает снег. Отдаляя тебя от свободы. И полного счастья.

Вечные.

Мой маст-хэв на этой неделе.
The Smiths-Hatful of Hollow.

indie-rock;
1984 год;
rough trade, sire

В среднем на 365 дней в году в Воронеже выпадает лишь 158 солнечных, причем лишь 7% которых относятся к осени. Неудивительно, что, как только выпадает вот такой замечательный солнечный день посреди, скажем, октября, многие люди на радостях скидывают тёплые шапки, пальто и шарфы, не смотря на холод. Интересно, что люди с таким удовольствием встречают весну, но так непримиримо сражаются с холодами. Как Донкихот, с мельницами. Тщетно.

Они всё реже выбираются из дома. Так в воскресенье вечером в городе можно встретить лишь исключительных упрямцев или абсолютно несчастных людей. Они тащатся, потупив головы, на остановки, кутаясь в шарфы и куртки, садятся в полупустые автобусы и безысходно глядят под колёса или на мерцание уличных фонарей. Автобусные окна запотевают.

Все прочие сидят по домам, пьют крепкий чай, смотрят шоу в прайм тайм и пекут что-то к ужину. Их греют батареи в квартирах, дешевые обогреватели и стеганые одеяла. Возможно они счастливы? Я не знаю.

Меня греют пустые вечерние улицы, дырки в карманах, куда можно спрятать заледеневшие ладони. Греют the smiths, горечь во рту и ощущение перемен. Долгожданных. Оно проснулось утром на дороге в Киев. Среди желтой листвы и дымки.
Осень-хорошее время для перемен.

Небо туманом облизывает луну и пытается спрятать звезды. Осень ветром сбивает с ног и пробирается к костям. Ты прижимаешь ладони к животу, продев руки через дырки в карманах и чувствуешь как пульсирует кровь. Ты жмуришь глаза и смотришь на умирающий в свете желтых фонарей комсомольский сквер.

Кажется, Смитсовая осень пришла...

осенний альбом осенних the smiths